El grifo

—Te veo tizte, Mendugo.
—Es que lo estoy. Pero no por lo que crees.
—Ya, ya —contestó Erre C.A. con retintín.
—¿Ese “ya, ya” es porque no me crees?
—Efestivamente, que t'han vizto Calizto.
—Tú mismo.
—¿A ved zi lo adivino? Laz elessionez.
—No.
—¿El fútbol?
—No
—¿Ede Se A?
—¿Tú? No, que va. Tú me das dolor de cabeza, pero tristeza...
—A ti no te paza nada —me contestó el rano con cierto desprecio. Y yo me sentí herido.
—¿Crees que mi mundo es tan reducido?
—Poz entonsez... —pensó Erre C. A.—. Tuz hihoz.
—Tampoco.
—¿Tu shica?
—No das ni una. De todas formas, ¿por qué lo quieres saber?
—Pada zabé a que atenedme.
—Atente a lo tuyo. Con eso bastará.
—Lo mío ez comé y montadlaz cuadadaz.
—Pues intenta montarlas redondas, así habrá menos aristas.
—Eztáz una miaha hermético, ¿no?
—¿Triste o hermético?
—Laz doz cozaz.
—¿Y qué más?
—No zé, pedo voy a pod el zacacodshoz, a ved zi te zaco algo…
—¿No se puede estar triste sin razón?
—No. Zin zabed podqué zí, pedo no zin dasón.
—¿Y es mejor saber el motivo?
—Zí, podque puedez ponedle demedio.
—¿Sabes lo que es la impotencia?

El siete

—¿No me digaz que yo no ze te..., no ze te…?

—No, es eso. Yo hablo de un sentimiento, no de una enfermedad varonil.

—Ah, bueno. Pedo, no. Yo ziempe he podido.

—Yo también puedo... cortarte el grifo. ¿Y entonces...?

—Yo no tengo guifo.

—Pero yo sí.

—¡Acabádamos! Te ha zalido un guifo y no zabez qué hased con él.

—Si, eso mismo.

—Ya me quedo tanquilo. A mí un día me zalió un ziete en la planta del pie. Y ya vez, aquí eztoy. Mida, todavía tengo la coztura.

—Esa es la diferencia, que lo tuyo son costuras y lo mío heridas.
—¿Te hago un cudita zana que ze cudadá mañana?

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