La espera

Se me va la vida en sobrevivir, y entre quejas alejo la ilusión. Acaso el aplauso serviría de algo; pero, como todo, sería pasajero. Lo exterior lo es. La fuente es la cuestión, lo íntimo, aquello que se agarra como la mugre a las uñas. Y no encuentro el pomo de la puerta que palpo a oscuras. Acaso un golpe de viento ayude. Esperemos.