El mestizaje

A propósito de Adiós, Manolo, artículo de A. Pérez-Reverte, que merece la pena leer.

Leo a Arturo de la mano de mi hijo. Y a fe que este académico estaría orgulloso al saber que aquello que escribe hace pensar. Al menos a mí. Ahora bien, no creo que el mestizaje sea la solución a la forma de ser de un pueblo: España. O de otro cualquiera: Grecia. De la misma forma que tampoco sería solución lo contrario: conseguir una raza pura. Eso, por desgracia, está constatado.

Es bonito soñar con la solución final (¡cuidado!), con que al final, el españolito de ojos rasgados y azules, de mirada azteca inteligente, de tez moruna y morena, siguiendo las leyes de Mendel, no será, como Arturo dice, mejor que nosotros, herederos de guerras, venganzas y odios. ¿Acaso los que han de mestizarnos no han heredado lo mismo? Sin creer que esa sea la intención del escritor y del artículo citados, leo entre líneas cierto derrotismo y cierta conmiseración. Pero volvamos al sueño de mejorar por el mestizaje (y que a nadie se le ocurra tacharme de xenófobo o de nazi). También sería bonito que los niños hicieran su revolución incruenta y desterraran tanto hambre y tanto pederasta. Pero, por desgracia, es un sueño, un deseo vivo en algunos, una simple esperanza. Son problemas vigentes que ni los mayores somos capaces de solucionar y eso que los hemos creado y alimentado nosotros. No, señor Pérez-Reverte, no. Estarán conmigo de acuerdo en que el artículo es precioso y en que toca la fibra de quien, sintiéndose español, quiere que mejoremos en este patio de vecinos del que yo no me siento inquilino (lo siento, mi instinto de pertenencia a grupos está atrofiado). Pero la solución, creo yo, no pasa por meter en una coctelera óvulos y espermatozoides, agitar y esperar los resultados. No, al menos es mi humilde opinión. Yo creo que el artículo debería cargar las tintas en lo que en cierto punto insinúa: la educación y la formación humanista. Esas que tan poco importan a los que siempre han gobernado y gobernarán. Se trataría de formar personas críticas, independiente de sus orígenes étnicos, personas que pensaran independientemente, que no unan su futuro al de su equipo de fútbol; que tengan a Teresas de Calcuta como mitos y no al pichichi de la Liga BBVA. Y por supuesto, yo también considero entrañable ser algún día abuelo de un chinito o de un indito. Sé, senor Pérez-Reverte, a lo que se refiere, pero no comparto el cómo lo refiere. Y también sé a quienes se refiere. Yo los descubrí con quince años en los versos de uno de los Machado, don Antonio, cuando me presentó a don Guido, que me permito reproducir, traído de Wikisource:

Al fin, una pulmonía

mató a don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din-dan!
Murió don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,
muy galán y algo torero;
de viejo, gran rezador.
  Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo,
y un maestro
en refrescar manzanilla.
  Cuando mermó su riqueza,
era su monomanía
pensar que pensar debía
en asentar la cabeza.
  Y asentóla
de una manera española,
que fue casarse con una
doncella de gran fortuna;
y repintar sus blasones,
hablar de las tradiciones
de su casa,
a escándalos y amoríos
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.
  Gran pagano,
se hizo hermano
de una santa cofradía;
y el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
—¡aquel trueno!—,
vestido de nazareno.
Hoy nos dice la campana
que han de llevarse mañana
al buen don Guido, muy serio,
camino del cementerio.
  Buen don Guido, ya eres ido
y para siempre jamás...
Alguien dirá: ¿Qué dejaste?
Yo pregunto: ¿Qué llevaste
al mundo donde hoy estás?
  ¿Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros,
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?
¡Buen don Guido y equipaje,
buen viaje! ...
  El acá
y el allá,
caballero,
se ve en tu rostro marchito,
lo infinito:
cero, cero.
  ¡Oh las enjutas mejillas,
amarillas,
y los párpados de cera,
y la fina calavera
en la almohada del lecho!
  ¡Oh fin de una aristocracia!
La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosco sayal,
les yertas manos en cruz,
¡tan formal!
el caballero andaluz.

Lista de agraciados con empleo en las últimas semanas

Nombre/apellido	Cargo	Parentesco/Padrinaje
Elisa Robles Fraga	Directora General del Centro para el De-sarrollo Tecnológico Industrial (CDTI), orga-nismo dependiente de la Secretaría de Estado de Investigación, Desarrollo e Innovación.	Sobrina de Manuel Fraga Iribarne.
Víctor Calvo Sotelo	Secretario de Estado de Telecomunicaciones	Hijo de Leopoldo Calvo Sotelo, ex Presidente del Gobierno
José Ramón Bujanda Sáenz	Presidente de SAECA empresa pública participada por la SEPI y el Ministerio de Agricultura	Cuñado de Miguel Arias Cañete, Ministro de Agricultura
José Miguel Martínez	Presidente de la Sociedad Estatal Loterías y Apuestas del Estado (SELAE) dependiente del Ministerio de Hacienda.	Concuñado de Cristóbal Montoro, Ministro de Hacienda
Ángeles Alarcó Canosa	Presidenta y Consejera Delegada de Parado-res Nacionales	Ex mujer de Rodrigo Rato, ex Vice Presidente del Gobierno y Presi-dente de Bankia
Ricardo Cospedal García	Próximo Director de la Fundación Carolina	Hermano de Mª Dolores de Cospe-dal, Secretaria General del PP y Presidenta de Castilla La Mancha.
Ignacio López del Hierro	Propuesto como Consejero de Red Eléctrica Tras hacerse público se ve obligado a renunciar	Marido de María Dolores de Cospedal
Rafael Rodríguez Ponga	Propuesto para Secretario General del Instituto Cervantes. Mientras tanto continua de Diputado	Hermano de María Flavia
María Flavia Rodríguez Ponga	Directora General de Seguros y Fondos de Pensiones	Hermana de Rafael Rodríguez Ponga
Alberto Nadal Belda	Vicesecretario de Asuntos Económicos, Laborales e Internacionales de la CEOE. Propuesto para ser Consejero de Red Eléctrica que tras hacerse público se ve obligado a renunciar.	Hermano de Alvaro Nadal Belda
Álvaro Nadal Belda	Director de la Oficina Económica de la Presidencia del Gobierno con rango de Secretario de Estado	Hermano de Alberto Nadal y casado con María Teresa Lizaranzu Perinat
María Teresa Lizaranzu Perinat	Directora General de Política e Industrias Culturales y del Libro	Casada con Álvaro Nadal Belda
Rafael Catalá Polo	Secretario de Estado en Fomento	Hermano de Raquel Catalá Polo
Raquel Catalá Polo	Delegada Especial de la Agencia Tributaria en Madrid.	Hermana de Rafael Catalá Polo
José Canal Muñoz	Secretario General Técnico del Ministerio de Educación, Cultura y Deporte	Casado con Sonia Ramos Piñero
Sonia Ramos Piñeiro	Directora General de Apoyo a Víctimas del Terrorismo	Casada con José Canal Polo.
Carmen Gámir	Jefa de Prensa de la Secretaria de Estado de Presupuestos	Compañera sentimental de Alberto Feijóo, Presidente de la Xunta de Galicia
Marcelino Oreja Arburua	Nombrado Presidente de la Entidad Pública Empresarial Ferrocarriles de Vía Estrecha (FEVE)	Hijo de Marcelino Oreja Aguirre, ex diputado y ex Ministro de Asuntos Exteriores.
Miguel Cardenal Carro	Presidente del Consejo Superior de Deportes	Hijo de Jesús Cardenal, ex Fiscal General del Estado con José María Aznar.
Álvaro Ramírez de Haro y Aguirre	Asesor del Secretario de Estado de Comercio, Jaime García-Legaz	Hijo de Esperanza Aguirre
María Zaplana Barceló	Asesora en la Secretaria de Estado de Turismo.	Hija del exministro Eduardo Zaplana
Iván de la Rosa	Letrado en el Área Jurídica de Telefónica	Marido de Soraya Saénz de Santa-María. Vicepresidenta del Gobierno.

Negar por negar

Negar que Garzón está politizado, es negar que la Justicia, léase judicatura, también está acentuada por las derechas y las izquierdas.

Negar que alguien al que un juez acusa, acabe ese alguien en prisión o no, le tiene manía al menos, es negar que somos prisioneros de nuestras pasiones.

Negar que Garzón es un buen juez para nuestro estado de derecho, es negar que los Oubiña, los Charlines, los etarras o Pinochet no deberían haber sido juzgados.

Negar que Garzón se mueve por intereses propios y que está libre de egoísmos y egocentrismo es achacarle a la madre Teresa esos defectos (?) o negar que el juez citado sea un ser humano.

Negar que a otro juez, éste xenófobo y machista, pague mil euros por ello y siga donde Garzón no puede seguir, es negar que en la justicia humana no hay errores.

Negar que Garzón prevaricó, sólo puede negarlo o afirmarlo él, porque sólo él conoce aquello por lo que se le juzga.

Negar que estar de acuerdo, o no, con la sentencia unánime del Tribunal Superior no se basa en la confianza que cada uno pueda tener en lo que declaró el juez Garzón, es negar que  la justicia ve, y que, de vez en cuando, mete la uña en un platillo de la balanza. Porque, por mucho que los políticos y los poderosos que salen en la tele nos sermoneen con que hay que respetar y creer en la Justicia, todos sabemos que lo hacen con la boquita pequeña y pensando en qué diríamos si no.

Negar que Garzón es un grano en el culo de muchos, es negar que Garzón no se equivoca nunca.

Negar que no acepto por dónde me llevan, es negar que estoy vivo.

Mi más sentido pésame a los idealistas de cualquier tendencia política y mi enhorabuena a todo aquél que le guste amputarse un dedo. 

Imágenes bajadas de 

(1ª) www.congarzon.com y 

(2ª) www.esperantia.com (ésta manipulada).

Fábula de la rana y el borrego

—Oye, Mendugo, ¿tú edez demócata?

—No, yo soy borrego.

—Anda, ¿y ezo?

—Te advierto que me voy a enrrollar.

—No impodta, cuenta, cuenta.

—Te explico. Según la RAE, en la corrección de democracia, cuarta entrada, dice: “Forma de sociedad que practica la igualdad de derechos individuales, con independencia de etnias, sexos, credos religiosos, etc. Vivir en democracia. U. t. en sent. fig.”. Y es de las pocas (acaso la única) incorrecciones que he pillado en el diccionario que nos invita a entendernos. Eso, o lo nuestro no es vivir en democracia. Porque, a primera vista, hay un estamento del Estado que no tiene en cuenta la igualdad de derechos individuales. Todos sabemos cual es, y los académicos debieron explicitarlo y no incluirlo en el etcétera de la anterior definición. Y no les culpo por su cobardía, Erre C.A., más cobarde soy yo, que sin querer ser monárquico tampoco quiero ser antimonárquico. Eso sí, pretendo ser congruente. Tampoco lo considero motivo de guerra (¿hay alguno?). Pero el tal Felipe tiene un derecho, al menos, más que cualquiera de mis hijos y de cualquier hijo que no sea heredero de una corona. A ti te excluyo por ser una rana, espero que lo entiendas.

—Zí, zigue.

El dano codonado

— Y, ¿sabes?, ese derecho no es moco de pavo: tener solucionada la vida. No hablo de yernos que salen rana, y perdona. No, no hablo de ellos —aquí sí puso mala cara el rano—. Eso lo único que demostraría sería mi oportunismo y que la sangre azul es roja. Sí que es verdad que hay una aceptación democrática de la Constitución española, pero si se hubieran votado uno a uno sus artículos, con alguno no habríamos tragado y con otros nos hubiéramos reído. Es algo así como las listas cerradas de los partidos políticos. También estoy seguro de que este razonamiento es pobre y, quizá, esté fuera de lugar y tiempo, pero tú has preguntado. Y es que mi razón será lo único que me quede hasta que también la pierda en cualquier excursión al futuro. Hay asuntos de los que no estoy informado, pero de esta incongruencia que muchos políticos defienden, sí. No hay artículo más publicitado que la Monarquía. Si ésta se hunde, se hunde España. Si nos hundimos los españoles, nosotros somos los culpables y arrastramos a la Monarquía. Yo no me veo tan malo desde que era niño y creía en un tal Jesús. Trabajé durante más de treinta años, sigo cotizando, pedí los créditos que me pidieron que pidiera, los pago, pocos papeles tiré al suelo, y ahora, la quiebra de cualquier Caja de Ahorros es problema mío. Da igual que sea andaluza y yo viva en Tudela, las Autonomías vertebran nuestra sociedad y ésta es global. La Corona está siempre exculpada, yo siempre soy culpable. Estoy por creérmelo y opositar a borrego. ¿Lo entiendes?

—Vale, Ede Se A no va a inziztí, pedo vaya padeja que vamoz a hasé: un dano y un bodego. Tu blog ze va a padesé a laz fábulaz d’Ezopo o de Zamaniego.

Imágenes bajadas de  www.waece.org y www.dibujos.org

Digresión íntima

No puede ser uno como no es, porque siendo como se es, uno no engaña a nadie. 

Pero si uno no es como es, ese uno se engaña a sí mismo.

Siendo así, ser como quieren los demás que seas no deja de ser una farsa, porque entonces uno se percibe como no es.

Y lo mismo ocurre con el condicional: Si yo fuera…

No sirve para nada, aunque, bien entendido, sí podría servir para mejorar.

Claro, que si uno mejora ya deja de ser lo que es.

Vamos, que va a resultar ahora que ir a mejor es un error.

A esta premisa se deben agarrar nuestros dirigentes; no nos pueden engañar ni engañarse. 

Ellos están ahí para ponérnoslo difícil: hay que curtirse y llegar a conocerse.

Y esta tarea se ejerce mejor desde el fracaso que desde el éxito.

El éxito lo deforma todo. 

Nos hace vivir en una nube y dejar de ser lo que somos.

Y eso no lo debe permitir ningún estadista, ni ningún “manejante” de finanzas propias de una sociedad avanzada.

El Socialismo falló por las malas personas, las mismas que hacen triunfar el Capitalismo.

Uno es como es y, por más leches que le den, no cambia. 

Sigue en el sistema. 

En un ensamblaje derivado del soy como soy y no voy a dejar de serlo porque algunos pasen hambre y otros mueran por su exceso.

Esos sí que no pueden ser como les parieron. No han tenido tiempo.

Y yo, mientras, soy lo que soy, aunque, a veces, dude si soy lo que me dejan ser.

Pero la confirmación de esa duda me llevaría a no sentirme libre.

Y ser libre es una necesidad que satisfago aun con mentiras.

Si entendemos la libertad como aquello que representa hacer lo que nos da la gana sin dañar a nadie, la hemos jodido.

La hemos jodido porque todo se convierte en obligación.

Sí, aunque parezca mentira: “Me voy un par de días por ahí a disfrutar mi libertad, pero, ¿quién da de comer a los niños? ¿La UNESCO?” o “Voy a comprarme un Porsche, pero ¿el dinero? Ah, tengo que ganármelo. Me pongo a ello y cuando acabo de reunir lo que necesitaba, la UNESCO ha matado de hambre a mis hijos”.  

Solución: el celibato.

Luego ya no soy libre para tirarme al primero que pasa.

Bueno, no es del todo cierto, porque si ése que pasa es de mi sexo, no hay procreación.

Entonces la solución no es ser célibe, es ser homosexual.

Pero dejaría de ser yo mismo.

Iría contra mis inclinaciones iniciales.

Mejor no estar inclinado hacía ningún lado.

Aunque entonces seríamos todos de ideología centrista y la democracia no tendría ya sentido.

Siempre saldrían electos los mismos.

Bueno, al fin y al cabo eso es lo que ocurre, ¿no?

Ya acabo, que suelo ser parco en palabras, y podría dejar de ser lo que soy.

Voy a ver si me encuentro la picha y la quito el lío. 

Aunque si fuera hembra…

Vergüenza ajena

Estaba yo contento (y satisfecho) porque un juez había protegido a unas víctimas y a sus familiares contra la divulgación de una imágenes de vídeo en las que, supongo, aparecía el peor momento de sus vidas. Estaba, digo. Porque ayer por la tarde [19-IX], cuando me fumaba un cigarro junto a mi compañera que veía televisión, anunciaron que “en breves momentos”, como siempre, se iban a servir, como siempre, unas imágenes en exclusiva, como siempre, del accidente aéreo que todos tenemos en la cabeza, y que nos aprieta el corazón, acaso con la intención que de que también se nos grabaran en las retinas. Y eso que este lamentable accidente, no es el más reciente, aunque sí el más cercano. Pues bien, escuchar la advertencia e irme fue todo uno. Salí del salón, reino de la televisión, enfadado y con una queja en la boca: “No les dará vergüenza. Yo creía que el juez…”. Y yo, que no soy de prohibir, encontré una excepción a mi regla. Anoche [19-IX], y hoy, esas imágenes han corrido como la pólvora. Y claro, se ha montado el circo de a ver quien es el “más bueno”, que no el mejor. Y esta es la segunda cuestión que critico abiertamente. La primera, por supuesto, es la difusión y publicación de ese material que me niego a ver por respeto a todos y a todo, y en particular a la Vida. Si por mi morbo fuera, no hubieran quedado inéditas para mí, eso debo de reconocerlo; pero hoy me siento un poquito más a gusto conmigo mismo. Cuando he leído el titular de la primera de El País (le echo un vistazo por la noche), he pasado la hoja sin bajar la vista. Y esta autocomplacencia ha sido la que me ha llevado a manchar la cuartilla. Bien es verdad que he oído de todo, pero nada que pueda afirmar categóricamente: Protestas de algún familiar, noticias sobre una filtración por parte de un piloto (?), declataciones políticas partidistas que exigían la dimisión de una ministra (¿será el piloto su marido?). En fin, que no lo entiendo, ni lo entenderé. Y todo porque los medios de comunicación, valedores universales del derecho a la información (y desinformación) no han sabido actuar, a mi entender, con la suficiente ética como para comerse esas imágenes y todo lo que sin informar hiere a quien tenga un mínimo de sensibilidad y vergüenza. No sé, ni me importa, quienes son los responsables de que ese material se hiciera público (¿los redactores jefe, las directoras de informativos, …?, no sé). Ahora, y en caliente, se me viene un deseo que en frío ahogaría en un plis plas, y que escribo igualándome a los que critico: “¡Anda y que se mueran, lo graben y nos lo pongan!”, lo mismo sus familiares aplaudirían. El responsable de la filtración o de la venta de carnaza no se me ha olvidado, es que no me merece la pena hablar más de él, y le incluyo en mi mal deseo. Y para quitarme el mal sabor de boca, voy a tratar de escribir una poesía que me viene rondando la cabeza estos días, porque mañana será otro, y a lo mejor se me olvida.

¿Para qué sirve...?

«¿Y para qué sirve la sintaxis? Para lo mismo que puede servir un crucigrama o un sudoku. Fundamentalmente para pensar. Analizar el idioma es hacer gimnasia mental para utilizarlo mejor, para escribir mejor, para expresar mejor, para comprender mejor… O sea, para mejorar.
….. Eso nos ayudará en algo mucho más importante: ser capaces de convencer [acertos entender] a los demás cuando lo necesitemos». La Gramática Descomplicada, Álex Grijelmo, Taurus, 4ª edición, pág. 345.

Conclusión personal: Lo peor de negar lo evidente, no es que pasemos por cabezones o mentirosos, es que quedamos ante nosotros mismos como estúpidos.

Idos a la mierda

Es simple pero inestable: la Vida es un derecho para quien la tiene. Nadie, absolutamente nadie, es quien para arrebatártela. Su ausencia, para quien sigue con la suya, es el vacío que jamás se rellena. Pero todos comerciamos con la vida o con su falta. Todos descendemos del mismo tronco fenicio. La muerte ajena, y por extensión el dolor que causa, vende. Y vende más que cualquier otro argumento de mercadotecnia. Y es esa misma muerta ajena, aquélla que a unos destroza y mutila, y a otros, sobre todo en masa, nos encoge el corazón de la que hablo. Dad la noticia, ampliadla si acaso, pero no nos enganchéis a vuestras cadenas con un regodeo en el sufrimiento ajeno. Sabéis que en estos casos siempre respondemos. Ver cómo una periodista (?) pregunta cinco veces seguidas, yendo de una boca a otra: “¿Y usted ha quién ha perdido?”, no es servir a nuestro derecho de información, es rellenar un hueco entre una tira publicitaria y otra. Dejad a la gente con su dolor, y no nos lo sirváis en bandeja de prime time. Al fin y al cabo, en cuanto España (?) gane otra medalla en los Juegos Olímpicos pro derechos humanos, la alegría nacional sofocará el encogimiento de los corazones y estará justificado el cambio de guión. Perdonadme, pero idos a la mierda, y en señal de duelo dejad de emitir lamentos comerciales y ondead a media asta vuestras emisiones. Y eso que los jueces, por una vez, han impedido desgranar en fotogramas la muerte concentrada e íntima. Y hablando de culpables, yo el primero, que en este caso vendo consejos y para mí sí tengo.

Progreso y alto precio

Los recuerdos

Recorrer con los sentidos la memoria es un continuo sobresalto. Lejos del tópico de revivir todas las primeras veces, el rompecabezas que se forma aconseja quedarse entre las sombras y sugiere infinidad de posibilidades. La novela íntima que se lee está salpicada de una y mil digresiones sin que, por el contrario, se detecte un hilo conductor más allá de la sorpresa. Recordar es un ejercicio inútil para los músculos, grato cuando se sabe uno feliz y agrio cuando se depuran responsabilidades. Los recuerdos mal entendidos son pistas para volver a un lugar inalcanzable. Lo contrario son los sueños por cumplir. No recordar los motivos de las decisiones nos hace libres para equivocarnos. No siempre acertamos, porque no siempre tenemos a la vista el centro de la diana. En otras ocasiones no somos capaces de verlo, y, a veces, no nos interesa acertar.

Los días de la semana

Hoy es viernes. Todos los viernes lo son. Cada día de la semana nos propone y adelanta una sensación particular. Desde la mala fama de los lunes, hasta la propia de los domingos. Son cuentas de un rosario perenne, abalorios que rozan nuestras yemas mientras murmuramos una letanía a media voz, íntima, como un rezo confundido con el ruido de vivir. Y por más que estiramos, que forzamos el ciclo, el miércoles precede al jueves, y nuestras oraciones se repiten. Si los días de la semana nos ubican en el tiempo, también instauran una rutina interesada. Algún lunes dominado llegará que sea viernes. Yo he estado a punto de vivirlo. Acaso otros lo consigan.

Sueños trastocados

Lo único que pretendía era correr tras un balón, tirar una piedra al estanque y dibujar un pájaro en la tierra. Lo único que consiguió fue correr delante de un grupo de soldados, tirarles una piedra y pintar con su sangre un adiós infinito. Doce años duraron los deseos incumplidos, el dolor es eterno

Sobre el hombre

Para Belén

Nos es dado a los hombres el poder de trocar el miedo en esperanza. Nos es dado, por consiguiente, la magia. Empujar la voluntad de cualquiera con las manos del cariño pertenece a un universo secreto, a un mundo del que participamos sin pretenderlo. Y en la cima, desde donde se descubren los elementos más rudimentarios del alma, se siente la alegría de ser mortal, de ser uno más dentro de un todo que ni tiene principio, ni tiene final, ni falta que hace. Vivimos muchas veces, moriremos una, y esa unicidad acarrea la aventura más simple. Peor sería vivir una vez y morir siempre.

Una posible mentira

Hemos llegado a una mentira tal, que los cuerpos femeninos que nos exponen como modelos a imitar en TV, cine, pasarelas, revistas y demás medios de promoción y de ex-presión, gustan más a las mujeres que a los machos. Donde estén unas buenas curvas que se quite la angulosidad. En esos ejemplos estéticos, sólo se salvan las tetas, pero también son fraudulentas. ¿Qué nos queda a los hombres? Seguir mintiendo sobre lo que nos gusta, mientras la anorexia gana terreno.

De las lágrimas derramadas

No hay hipocresía más hiriente que la que se esconde detrás del peor dolor ajeno.

A propósito de Mari Luz y muchos otros

El abuso de menores es tan común como antiguo. Los datos estadísticos, de los que siempre huyo, lo confirman porque los uso para propio beneficio. Y, estando ahí, no lo comprendo. No entiendo la muerte violenta de un niño [tampoco de un adulto]. Las sufren todas, como los propios adultos. Ellos no son menos víctimas. La lucha contra esta lacra no aparece en ningún programa político. El asunto se hace notorio después de que un caso se mediatice, quiero decir que los medios de comunicación se lo apropien para gusto de nuestro morbo. Ni la pena de muerte, que algunos reclaman, es solución. Nadie piensa en la muerte cuando se abusa de un menor, sino en el placer (?) que le reporta. Lo llevamos en la sangre, como la violencia de género, como el racismo, como la locura religiosa, con las ansias de poder. Y yo, en estos casos, aunque sea un producto de consumo, me sumo a Sabina, a sus cien motivos, que los hay, para no cortarse de un tajo las venas [o cortárselas a otro]. No pienso un hombre perfecto, pero deseo una humanidad que no se mutile. También, ante estos hechos, quisiera que hubiera cielo para que las Mari Luz dispongan de tiempo de hacerse con lo que otros les robaron.

El efecto Paquirrín

A mí, el mundo —mal llamado— del corazón más bien me repele. Pero estar en este mundo, quieras o no, es estar en todos, y no puedo evitar oír comentarios del tipo: “Kiko Rivera no trabaja”. Claro, que quien lo dice no es consciente de que ese personaje da de comer a muchos gandules como él.


Foto de: http://www.todocorazon.net/noticia2328.html

Ayer tuve un sueño

Va para tres años que me entraron prisas por vivir. Dicho así, la ilusión puede confundirse con velocidad. Pero, mientras no sea tocino, nadie me tachará de confundido. La vida, ese gran objeto de deseo, ha ido poniendo trabas, impedimentos hasta ahora perfectamente evitables. Obstáculos que con un simple rodeo he dejado atrás. Pero —siempre hay un pero— para no recorrer el camino en línea recta, se necesita tiempo. Esa es la gran variable de esta ecuación que voy despejando como puedo, como sé, como pienso a cada paso. En este momento ser yo el primero en importancia no es un pecado de egoísmo, aunque puede ser un subterfugio para sentirme bien. Y, curiosamente, este sentimiento egocéntrico me ha hecho ser más generoso, más tolerante conmigo mismo, mientras que mis demás adquirían una importancia más objetiva. Bien es verdad, que mi reloj ya no lleva la misma hora que los que me acompañan, pero Canarias y la Península sufren este desajuste y no pasa nada —¿otra excusa?—. En fin, que desde esta atalaya, desde donde me veo mínimo y equiparable a cualquier héroe o villano, las cosas se ven distintas. La capacidad de aprender en cabeza ajena me ha servido para mucho; la de soñar también, porque yo, hace casi tres años, y como le pasara y lo contara Martin Luther King, ayer tuve un sueño.

El extraterrestre

Es indudable que las leyes cambian nuestras vidas. Incluso me atrevería a decir que son necesarias. Lo que no tenía tan claro es que estas mismas leyes mutaran los atributos de los objetos y el enfoque publicitario con el que se construyen los anuncios. Ayer, creo, entró en vigor un reglamento para que los fabricantes de mecheros inunden los mercados con un producto más seguro. Cuestión que me parece bien, aunque llegue tarde (a mí el fuego me da mucho miedo). Inmediatamente los periodistas entraron al trapo, no podía ser de otra forma. La constatación de lo que afirmo más arriba se la debo al anuncio, hecho a través de TVE (La 1), en el sentido de que hoy (por ayer) los mecheros que no cumplan con esa ley, son peligrosos. Es decir, y por si no se ha entendido, un mechero que no era peligroso antesdeayer, hoy sí lo es (?). Por otro lado, ya venía observando desde hace una semana que una marca conocida de bolígrafos publicitaba que, pensando en nosotros, había incorporado un sistema de seguridad a sus mecheros para que los niños no pudieran manipularlos (encenderlos con facilidad). Y aquí dudo de que, según entiendo yo, fuera por voluntad del fabricante encarecer el producto y ajustarse a la nueva ley. Esto me suena igual que la ampliación de los pecados católicos. Ahora, por ejemplo, es motivo de confesión ser asquerosamente rico o verter aceite por el desagüe de la pila. A este respecto me pregunto, y no es lo único, cómo se considera a una persona que usa complementos de oro y piedras preciosas, que vive en un palacio que ocupa un estado entero, que tiene más servicio que José Luis Moreno y más propiedades que en su momento tuvo Juan Antonio Roca, que tiene coches de lujo (incluso un prototipo Mercedes para ir despacio y de pie), que para hacerse un traje necesita quince metros de tela, que viaja más que el morro de un Airbus, que tiene las paredes de su casa con obras de los pintores más cotizados, que es depositario del don más preciado por ser divino, etcétera, etcétera, etcétera. Y no es por criticar, es por no sentirme un extraterrestre, porque yo no me veo de este mundo. Amén.

El debate

Soy tan ingenuo que no entiendo que un pueblo que ha sufrido a lo largo de su existencia tantas bajas morales como físicas se haya convertido en un verdugo de mujeres y niños. Y en este caso, me alegro de no entender algo. Lejos de ideologías, de religiones, de economía (de las que también entiendo poco) y aplicando el sentido más escaso del hombre, llego a conclusiones que me acojonan. Quizá ellos también apliquen el que tienen, y que no siempre es acertado, por muy común que sea. De la misma forma que a mí el dictador y sus derivados me criaron para ser mano de obra barata, inculta y dócil, estos otros ven en un niño un futuro terrorista, y por extensión, ven en una mujer una fábrica de los mismos por venir, objetivos ambos susceptibles de ser eliminados. Por otro lado, entiendo a la perfección, por esa misma ingenuidad que no me quito ni queriendo, que el otro pueblo se líe a pedradas con fusiles de asalto de última generación, tratando de alejar, no las piedras que tiran, sino la situación a la que se ven sometidos. Pero éstos otros, se odian a sí mismos, porque se inmolan en medio de un mercado, sin tener en cuenta a las personas que les rodean. Unos sufren todavía el virus que entrara por Turquía durante el siglo XII y que se incubó en Roma, y al que por primera vez se denomina Urbanus Segundus. Este virus, curiosamente, no ha mutado, pero se ha trasladado de quienes se infectaron a quienes lo trajeron. Los que se han deshecho de él, sufren ahora de otro que, aunque diferente en su estructura molecular, provoca prácticamente los mismos síntomas en su portador. Me refiero al Imperialismus Occidentalis. Y luego estamos los terceros, los que vemos la función desde la grada, hasta que un 11-M acontece, y como yo, no lo entienden. La globalización ya se palpa en todo. Razones hay para entenderlo, pero no para llevarse por delante irreemplazables y vulgares personas. Las preguntas son muchas, pero hay una que suele venirme a la cabeza cuando veo documentales sobre la gestación de esta enfermedad. ¿Dónde están aquéllos que juntaron los dos virus? ¿Les ha pedido alguien explicaciones? La verdad es que la figura de Pilatos es una de las más reencarnadas de la historia. Ante este panorama, y aunque sé que lo cortés no quita lo valiente, me permitirán ustedes sentir que los debates televisivos a dos bandas, y nunca mejor dicho, sean vistos con interferencias. Lo siento, entre mi voto y la vida de un inocente, elijo preocuparme por lo segundo, porque como dice una amiga mía en la intimidad, no tengo el chichi para ruidos.